Sabe o que é? Drama.

            Tenha paciência e disposição. Um chá gelado pra acompanhar.

Parte-se do pressuposto da existência de dois seres no mesmo ser (complexo!), na verdade duas: a primeira se acha a dona da verdade, impetuosa, fria, com gosto exótico, acordes amadeirados e atende por Frida. A segunda, Florinda, é paciente, boa, muito boa, talvez masoquista (muito!) e de voz doce, aveludada.

Um quarto pequeno, incenso de cravo, a melodia de Maysa... Nada de luz, somente o pontinho vermelho queimando e refletindo a fumaça. Cenário propício. Sinta.

A situação? Bem, antes, preciso contar alguns detalhes.

Frida e Florinda são irmãs, habitam o mesmo cérebro - talvez não, mas, agora, não vem ao caso – aquela domina o lado direito e a última o lado esquerdo. São opostas, não obstante pertencem a mesma pessoa. Nasceram juntas, vivem o tempo todo juntas, porém, nunca estão em acordo, o que incomoda a tal sofredora “dona”, eis aí a questão.

Piração? Fruto de uma criativa imaginação? Não. Não. Elas realmente existem, pior: coexistem.

Como já se pode entender, Frida é a razão, ou pelo menos teoricamente é. O individualismo dela é exagerado, tem certa arrogância como proteção, é segura, cuida do sensor de confiança e busca manter o equilíbrio da sua dona. Já a Florinda, ah! Ela é Flor! Delicada mas não fresca, amorosa com os pés no chão, é responsável pelo lado social e sentimental. Tem belos olhos, o toque do algodão... Não consigo disfarçar minha preferência por ela.

A dona. Não se sabe bem o que ela é. O que se pode afirmar: ela tenta ser calma, serena, madura, amiga e, sobretudo, auto-suficiente. Esse é seu alicerce, o resto é construído e re-construído a cada instante... Constante mutação.

Chega de enrolação. Ao ponto.

Pois bem. A dona, geralmente, consegue escutar seus dois lados e decidir qual das duas proposições é mais adequada a se seguir. Parece ser divertido, duas conselheiras, dois lados pensando, dois pontos distintos pra escolher. O problema é: a hora do amor (calcanhar de Aquiles).

É. A dona não sabe amar. Definitivamente. Dedo podre.

Incrível como tal situação (que ela tenta e não sabe lidar) surge bem naqueles momentos de fraqueza nos quais tudo parece o fim, só há escuro, lágrimas, devaneios e ela própria se perde, perde de si, perde o juízo, perde o discernimento, perde o controle, perde ela mesma... É medo, trauma, fantasma.

E, justamente quando ela não consegue abrir seus olhos em meio a tanto desespero, que suas duas companheiras resolvem brigar. Ótimo!

Tudo seria tão simples, tão mais brisa de verão na casa de veraneio, se Frida e Florinda, mesmo que de lados extremos, se juntassem em prol de sua dona, já que deveriam zelar por ela.

Não. Sim. Vai. Fica. Feio. Lindo. Canalha. Companheiro. Traidor. Verdadeiro. Bom. Mau. Idiota. Interessante. Conquistador. Charmoso. Barato. Valoroso. Extinto. Presente. Passado. Lembrança. Ir. Voltar... *&¨%$#@

Florinda e Frida são suicidas, e provocam sincericídio em sua dona. Fato. Terrível. Tragédia.

Sim. Caos por dentro. Caos no coração. Caos na razão. A carcaça sem proteção por fora. E agora? Nem Chapolin Colorado.

Nada funciona. Não se percebe mentira, o Batsensor de manipulação pára de funcionar, o prumo foge. Cadê a luz que estava aqui? O que se ouve são gritos, berros desenfreados e sem coerência alguma de Frida e Florinda. A dona ,desesperada, chora muda, ninguém escuta, ninguém percebe. Amargo, desafinado, áspero, fétido, horrendo!

Onde está o socorro? E o fim? E o recomeço?

Até quando vai durar o inferno interior?

Alguém é capaz de calar duas loucas?

Complicado. Triste.

É. Isso é drama!

Coisas de Frida e Florinda. Florinda e Frida. Não queira tê-las. Deve ser mal de F.